haikai eleitoral

a cada dia,
uma música ridícula e irritante diferente
na cabeça.

Trancos, ancas e narizes de palhaço

Me envolvo em minhas trapalhadas. Fios que fazem minha carne, dão toda a forma das conexões a minha volta.

Sempre essa idéia de fios, "me envolvo, me enrosco, me enredo." Me enrasco.

Porque sempre me esqueço. "Sempre me lembro que já te esqueci" diferente/complementar de sempre me esquecer de lembrar. De olhar. Antes, respirar.

Depois da raiva, o enrosco. Antes também. Mas depois do enrosco de depois da raiva, a graça. A graça é um alívio de consciência. Assim como a raiva, alinha os fios, mas a graça o faz sem a brutalidade que novamente os enreda no logo-após.

A graça clareia a cena-eu. Mais nada, vale por si só. A cena-eu também não é nada, afinal. Mesmo o enrosco. Por isso a graça é o princípio da meditação.

antes da porta bater

foi muito bom te ver no Sábado! acabou comigo. e eu tava mesmo precisando acabar.

fazia tempo que não cansava de mim mesmo, mas cedo ou tarde acontece, principalmente quando não cuido de certas coisas. e sigo me impressionando como tenho pontos cegos.

então, acabei. vim só dar um tchau antes de fechar a porta. era uma sala gostosa essa, né? eu não me importava de ficar esperando nela. pelo menos até o final de todas essas revistas de moda. e, de qualquer forma, a luz apagou faz um tempo.

vou eu ficar no escuro. será? esse escuro de espaço. escuro de luz, quem sabe. ou sabe-se lá. depois que a gente acaba, será que ainda pisa em alguma coisa? só vou saber mesmo depois de passar pela porta.

então, acabei. e tchau. era pra isso, isso tudo.

talvez toda despedida fique com um gosto de algo mais para dizer. toda vida fica com alguma coisa não-vivida? é estranho, porque isso não existe. o tanto que não se existe em potência pura. mas finais são finais. como carcaças são apenas carcaças e tudo o mais.

pelo menos depois da saída.

Causos Eleitorais

em frente ao Clínicas, uma verdadeira comitiva panfletária faz seu trabalho.

em meio a eles, um homem com um carrinho de mão vende abacaxis. de "Terra de Areia".

o poço dos abraços infinitos

pra Ju

entre algumas pessoas existe uma espécie de poço dos abraços infinitos. que seja infinito, o que dá sede não é só a falta de abraços dados, mas o dar abraços em si - que dá vontade de sacar abraços do poço como a tentá-lo diminuir, aliviar um nível tranbordante. sorver do poço dos abraços é viver uma relação mais ainda, um pouco mais ainda, e mais... é ir em frente, onde se deve ir, seja para onde for, mas ir, deixar-se. sorver da amizade, do amor, do abraço.

entre algumas pessoas há um entre que é mesmo incrível. e é uma delícia senti-lo como a dançá-lo.

não importa, então, a distância geográfica que às vezes se imponha. nesse entre, nossos sentimentos dançarão sempre, e esse espaço com certo cuidado fica sempre aquecido. como o poço dos abraços. a única coisa é a sede de beber nele... e a necessidade, que um dia há de ser cumprida, de um mergulho que alivie esse nível transbordante...

tudo aqui

acesso outras vidas
na noite
careço de abraços
o choro é um conforto engraçado
e o riso
vem da bênção
de sentir
porque nessa
não há algo
como vidas
que sejam outras

11 de Setembro

Aviõezinhos correm pela vila portando explosivos. Chocam-se contra as torres e se espatifam, se despedaçam. Se não a curto, sua missão é suicida a longo prazo.

As torres são marcos constantes que não cessam de ruir. Imagens muito fortes tão concretas em sua abstratilidade que tornam-se indestrutíveis. O ruir das torres é a imagem mais indestrutível que existe.

É nosso marco que reverbera. O ruir ressoa, proclamamos nossas lágrimas televisivas. Os explosivos são alvos claros, importantes. Todo nosso ruir pode representar-se em drama e ocasião. O ruir movimenta a sociedade em uma parada.

Aviõezinhos chocam-se contra as torres. Nós reproduzimos a destruição infinitamente, pelo bem da imagem. Construímos a expressão última que tapa toda origem, quase toda conexão. Repetimos o ruir com gozo. Rejubilamos em milhões de discursos.

É a maravilha televisiva que se tenha tão bons personagens. A tela gera toda sorte de projeções. O cubículo expiatório de gerações auto-mutiladas.

Porque já é velha a sabedoria de que são nossos os aviõezinhos. Nós fabricamos os explosivos. As torres... de quem é a conseqüência das torres?

Jogamos pedra no mundo com gosto. Pouco vale tanto quanto uma falha enquadrada, porque o espetáculo é fim em si mesmo. Por quê? O medo originou toda cena que o justifica. Nada vale tanto quanto a segurança de um medo delimitado. É com gozo que os aviõezinhos explodem, as torres ruem de novo e de novo... e ainda jogamos pedras no mundo.