A palavra que eu não disse tem nome. Mas é muda. Então só se apresenta com um meneio de cabeça, como aqueles homens sinistros de filmes antigos que, não bastasse o escuro, não tiram o chapéu.
A palavra que eu não disse mal tem forma - vai saber. Não tem cor - ou me deixa daltônico. Mas, impressionantemente... tem peso.
A palavra que eu não disse me persegue. E some no beco escuro quando corro atrás. Depois me acorda, com soluço ou batida acelerada.
Seu segredo... é que eu, no máximo, queria querer dizê-la. Mas seja lá o nome que tiver... seu segredo... é que a palavra que não disse ocoupa o lugar do meu medo.
Um comentário:
"a palavra que não disse ocupa o lugar do meu medo". bateu forte em mim. quando calo, às vezes perco. eu perco bastante nas palavras que me fogem. que bom que tu conseguiu trançar tua angustia com as palavras, e por pra fora a experiência. de algum modo, isso me pôs pra funcionar, ligou alguma "coisa" que até então não tinha expressão em letras. pego emprestradas as tuas palavras.
Postar um comentário